Tema e variação

TEMA E VARIAÇÕES DO «LIVRO DE HORAS»

DE RAINER MARIA RILKE

Rogel Samuel

Que dizem minhas mãos com os pincéis que tens nos teus cabelos, com que componho o teu o meu amor, e observas em silêncio na orla do mar de teus olhos insondáveis, à margem de tua pele de luminoso ouro, sim, que dizem meus trêmulos dedos quando  te tocam o ventre desnudo e tátil como se de uma pomba flor fosses constituída de mil ilhas de ametistas e cristais, oh, quando os teus braços de amor me pendem, que dizem os espaços em que te envolves e te enlaçam? E que fazem minhas mãos quando te sinto nos limites dos ninhos e que te percorrem hesitantes a te mover como se fosses minha? Já não estás no âmago de tudo, lá onde todos os traços de uma dança de anjos se consomem. Teu céu inteiro em mim reside e desaparece e por mim passa e eis que me calo para te pensar. Assim  te tem pintado aqueles deuses maiores trazidos pelo sol. Assim te amadurecia como uma fruta do mais puro calor da luz tropical. Assim era o véu dos sentimentos dele que não me revelava nunca o teu surpreendente mistério. Eras a ave. Amo te assim, de tão longes vôos, como um menino que se sabe impotente pois és inacessível esperança. Eu bem sei que és a terra mesmo porque te sonho onde não persistes, nem foram lavradas as minhas palavras de ti. Uma vez alguém me viu contigo e não acreditou, e não pensou que éramos nós nem imaginou quão felizes e inseparáveis e completos naquele momento. Mas não sei porque aos poucos houve essa queda e a frase que voa como tivesses as mesmas asas lá e já na minha boca não reside o teu gemido meu e suspende a tua voz. Que me chega. De muito longe. Saída do anteceder do horizonte como  uma grossa chuva fecundante e úbera. De tanto te bordarem na luminosidade da primavera, foi-se o dia em que te hospedei as tuas claras terras, as tuas claras messes. Mas longe hoje , fluindo o tempo, ingresso  e regresso para casa sem ti e é muito escura esta minha liberdade.  Não, amor, não te recomeço nem te reconheço nesta figura de opala, opaca, pesada, no pomo pintado que foi o alicerce obscuro e fetichizado, frustrado dos meus muros e da tua juventude solitária. O livro que contém  as tuas chaves necessárias está fechado, as tuas histórias a todo momento se fecham, se alteram, passastes além da pedreira cega e tomastes a forma do silenciosa desses gigantescos edifícios onde não posso entrar. Reduzistes-me ao pó de velhos monumentos fúnebres, de velhos monumentos cegos, de velhos cânticos tidos, maduros demais para te realizar, para te cantar nesse tom tão romântico. Mas amo-te ainda assim mesmo ainda que sem o mesmo amor edificante, eterno, estudado, passando por mim como uma epidemia consentida, e em mim pousando como aeronave, oh minhas mãos salgadas, mãos ensangüentadas me dizem: tu és ainda um jardim cheio de vida!