Bateria de poemas de Luis BENITEZ

OS   MEDOS

Luis BENITEZ

ah os terrores  que nos visitam de noite
que não se ocultam do dia
os quais não inspira nenhuma coisa grande
nenhum desconhecido continente pisado recém a borda
nem tampouco um leal inimigo
francamente procurado em uma taipa
nem o assombroso eclipse que deixa o meio-dia em sombra
nem um terrível Senhor dos  Exércitos
em desertos abrasados pelo sol dos povos aventureiros
ah os medos os pequenos medos de pequenos homens
não os medos que eram ao seu modo honra de um animal
nu na enorme extensão de coisas que não tinham nome
não ao estar sozinho e de pé
entre um imenso campo e um imenso céu
não à sombra adornada de olhos fosforescentes
à morte de noite
entre os dentes do animal mais belo da terra
uma morte de homem
não à queda propiciada pelo raio
à corrente à avalanche ao fogo da terra
nem ao outro fogo prometido debaixo da terra
ah os medos que não origina
um deus terrível saído da floresta
nem um parente medieval com sua corte de bruxas e de fetos
não o suor frio frente a frente espada contra espada
flecha contra winchester dardo contra lança
trocou a morte de palavras
não é a certeza de uma chuva ardente
nem o prognóstico que um inseto leva entre raízes
no final também uma boa causa como a antiga peste
ah os medos que você conhece
e que são meus exatamente esses
não se ocultam debaixo da cama
não precisam o ranger da madeira o uivo de nada
povoam nossos sonhos de rostos e de notas
eles dormem e caminham conosco
bebem se alimentam voltam sempre.    
 
……………………………………………………………………….
 
O URO

Luis BENITEZ
 
Atrás do tempo um animal me olha:
ele sabe o que escrevo porque antes de mim
já foi um nome. É o uro.
Fantasia quem o toma pelo touro.
Às vezes é um pássaro, um rio, o vento
E, às vezes, é alguma coisa que deixa nos ramos
grandes manchas de sangue e um passo
que se afasta, maciço e invisível.
Não o vulnera o machado nem a pedra
de uma arcaica  Europa que ainda não sonha
forjando metais e a História.
É o uro. Às vezes é um homem
que foge de si mesmo.
Um animal pensante que tem saudade de voltar para o bosque
do eterno presente, às paixões soberbas,
à ira, a fúria e a morte violenta
do domínio e o ciúme.
É o uro. Em seus olhos avermelhados
há alguma coisa execrável.
Aterra-nos que volte e que volte
Dionisos com seu corte de faunos
e o terror e a noite derrubando cidades,
entrando-nos no fogo dos deuses famintos
que reclamam a terra, a luz, o ar.
As imaginações.
É o uro. No confim das cidades
tudo isto cabe entre seus chifres.
Ali onde recorda, uma por uma,
as traições do homem.
Não rumina vinganças, não planeja
surgir na cúmplice noite a cobrar-se
a desforra com suas duas adagas, se o terror
do retorno não bastasse para matar a um homem.
Não se mata aos mortos. “Sou o uro.
Zeus usou minha forma para raptar a Europa.
Vi, imutável, no rodar das estações
passar aos fenícios, os partos e os gregos.
O tempo é um só dia. Matei a um imortal
na aurora e na Sumeria e ao meio-dia
descreveu-me Plinio o Velho, entusiasmado.
Cartago durou uma hora; Roma, possivelmente duas.
O  menino Lutero me temia: já era uma lenda.
Acreditou  extinguir-me um cortesão do século dezessete:
a terra que o cobre têm a sua estirpe,
sua esposa e seu palácio. Esse é o homem:
pó que engolem as colinas.
Sou o uro, o real. Ele é imaginário”.
 
……………………………………………………………………….
 
PARA MARCEL SCHWOB

Luis BENITEZ
 
Esse esplêndido encaixe de terrores luxuosos,
essa trágica risada que veste nos dias
sobre homens e coisas, não abandonou
o mundo contigo, Marcel Schwob.
Te evocar é uma tarde em teus livros, minha,
e uma noite de escrivaninha, tua:
o tempo, que é o mesmo, confunde escuridões.
Ninguém descobre nada, tão somente desenterra
segredos esquecidos, verdades descartadas.
Vê? Esta é a mulher que amo:
não tem lido teu Monelle que é sua irmã,
não conhece tuas Vidas e como a de todos,
a sua é imaginária.
Suas horas completam minhas tardes, tuas palavras.
Entre nós três pactamos:
Nenhum sabe o quê, como nem quando.
 
……………………………………………………………………….
 
O  QUE  O  POETA DIZIA

Luis BENITEZ
 
            Sou teu inimigo que não terá piedade. / Guerra te chamarei e tomarei
/ contigo as liberdades da guerra. /
E nas  minhas mãos teu rosto escuro e atravessado,
/no  meu coração o país que / ilumina a tormenta. 
Ives Bonnefoy
 
 
Cedo nos lançava a noite
seus grandes olhos de deusa
havia nessas ruas outra luz
que não conhece o dia
e nada nem ninguém sabia da morte
vinha atrás de ti longa e enigmática
presença onde me reconheço
outros cantem a glória do evidente
e farão o justo
eu viverei sempre
nesta pele estas mãos,
e este corpo
banhado por outra luz outra presença.
Outra guerra há que a do pão
outra embriaguez que a do vinho
outra terra há nesta terra:
Eterna é nossa primavera.
 
……………………………………………………………………….
 
INFÂNCIA DA MARAVILHOSA

Luis BENITEZ
 
E ali estavas, viva,
vinhas dos candentes países que não recorda ninguém
senão no último minuto, ao início do tempo estavas
entre o sangue e a luz como uma chorosa pérola entre raízes,
ali estavas logo depois da longa agonia entre duas respirações,
logo do longo túnel e o sonho onde eres uma só Humanidade,
recordas? um minuto antes eram as ruas de Ur,
a turva pré-história, o ciclo da seiva ao sangue,
a nua inocência de um mesclado universo onde tudo convivia;
recordas? oh sim me diga  que  recordas longo e cintilante meu amor,
me diga que te lembras de teu rosto em um lago que  secou-se faz séculos,
que memoras a sangrenta imagem do interior do útero
onde toda a história passava veloz pelas paredes
e me diga que te lembras de alguém que te amou
e que não era eu e que era um fenício, um tirio,
um homem de longínquas idades e de teu vestido
esmigalhado na câmara do rei.
Eu falarei do tempo em que te reconheci,.
como reconhecestes ao fogo, esse movediço companheiro
que te amornou as mãos, que te queimou os dedos.
Tinhas dois anos, recordas? Me diga que recordas,
um pesado segredo pode se fazer pedaços tão somente por esse esquecimento,
me diga que te lembras de homens e mulheres gigantes
e de paredes enormes e assim saberei o que é certo:
antes, nesse tempo, dançava o tempo
e você corria como corremos todos atrás de duendes e de fadas
que engoliu um lento movimento para nós,
para estas mãos e rostos que insultam o espelho.
Tens presente as tuas bonecas? Lembra-te da negra
que odiavas e da desfiada loira que vias,
porque você a via, não é certo, chorar sobre tua saia?
E os pequenos animais, os míticos e os outros,
formavam o cortejo de uma menina sozinha.
Lembra-te do medo, esse velho emissário,
lembra-te das sombras em um canto do quarto,
do horrível abajur que te fazia chorar.
Ali do medo nasceu tua risada, essa que só eu  posso ver,
esse gesto infinito que apaga a morte das idades,
essa revanche do homem sobre o pó que será.
E ali seguia viva sobre um trilhão de mortos,
sobre todos os mortos e nada detinha o vacilar dos ossos,
o avanço do corpo entre os corpos, lançada a
mente para a luz corria, entre precipícios e sombras
e entre sangues e esquecimentos do que foi ontem, vinhas,
sim, você vinha atravessando teu espaço, tua forma, tua matéria,
era um universo em viagem através do universo.
Mas de onde veio esse rosto a me preocupar de si,
de onde esse cheiro que se ignora a si mesmo, desde
que então sutil já te conhecia.
Lembra-te de um sala-de-aula onde já foi calada e peregrina
entre papéis e cestos e mapas?
Hoje a metade desses meninos são fantasmas
que erram pelo mundo,
eles não te recordam e entretanto invejo
seu inútil privilégio:
o ter visto em  flor teus oito anos
quando o inocente risco do mundo era feliz.
Recordas? Recordas a girafa de um domingo chuvoso
da mão de teu pai? Bem, eu invejo
 esse alto animal que  sorri sempre,
porque te viu uma tarde, já faz muito.
O amor é dadivoso: nos dá o irreparável
e não  volta para esse já nunca onde vivemos tanto,
embora por que não gozar a fruta da memória.
Tudo é suposição e eu suponho que essa manchada,
elevada arquitetura, desde seu tempo sem limites
é a mesma que viu o que já jamais poderá me mostrar:
essa primeira alma que ainda, então,
falava com todos os animais e o centro das coisas.
Mas de onde veio este rosto a me chamar
de um tempo ido que nem ele recorda
embora alguma vez o esquece?
Mas de onde, onde?
Os objetos, as chaves, os cadernos, as aves, os insetos,
as nuvens dos céus que houve, as paisagens
onde hoje  derrubaram-se casas e  tiraram mortos,
as noites e os dias pelos quais caminhastes sozinha,
voltam em cada meia-noite, em cada meio-dia,
vamos chorar sobre essas imagens,
vemos gritar sobre essas imagens e sobre o mesmo pranto
que não reconhecemos: um homem, uma mulher
que se perderam são mais uma vitória
de um fechado círculo, a sombra sobre a luz
risca seu cone árduo, perdemos ambos
esta guerra infinita. Perdemos ambos o mais prezado:
a um desconhecido.
Eu imaginei tua infância.
Eu fui valente.
 
_______________________________

Luis BENITEZ
 
 
Luis Benítez nasceu em Buenos Aires no dia 10 de novembro de 1956.
É membro da Academia Ibero-americana de Poesia, Capítulo de New York, EUA, com sede na Columbia University, de World Poets Society (Grécia), da International Society of Writers (EUA), de Advisory Board de World Poetry Press (Índia), Membro Honorário da seção argentina de IFLAC (International Fórum for a Literature and a Culture of Peace) e da Sociedade de Escritoras e Escritores da Argentina. Recebeu o título de Compagnon da Poèsie da Association La Porte des Poetes, com sede na Université de La Sorbonne, Paris, França.
 
Prêmios recebidos
Primeiro Prêmio Internacional de Poesia La Porte des Poètes (Paris, 1991)
 
Menção de Honra do Concurso Municipal de Literatura (Poesia, Buenos Aires, 1991)
 
Segundo Prêmio Bienal da Poesia Argentina (Buenos Aires, 1992)
 
Terceiro Prêmio do Concurso Fundação Inca Seguros (Poesia, Buenos Aires, 1995)
 
Primeiro Prêmio Jovem Literatura (Poesia) da Fundação Amalia Lacroze de Fortabat (Buenos Aires, 1996)
 
Primeiro Prêmio do Concurso Internacional de Ficção (Montevideu, 1996)
 
Primo Premio Tuscolorum Di Poesia (Sicilia, Itália, 1996)
 
Terceiro Prêmio Eduardo Mallea de Narrativa (Buenos Aires, período 1995-1997).
 
Primeiro Prêmio de Romance Letras de Ouro (Buenos Aires, 2003)